Памяти художника
Николая Ротанова
Засохшая густая краска.
Палитра,тяжкая,как щит.
И на холсте возникнет сказка,
Зато в душе зима сквозит.
Глаза красны и зябнут руки,
Давленье скачет как щегол.
Жизнь преподносит штуки-дрюки,
Как карты веером на стол.
Какие замыслы иссякли,
Мечты потухли,растворясь.
И мучаешь себя-"А так ли
Жизнь бесприютно пронеслась?"
Учеников небрежных стайка,
Не понимающих глубин.
Работа в студии. Фуфайка.
Мольбертик,холст. Совсем один.
И окна мутные от пыли,
Шум городской струится в щель.
А что мы в жизни натворили?
И какова,простите,цель.
Болезни,погруженье в бездну,
И образов,и цвета тьма...
Сомненье. Впрочем,бесполезно.
Души причуды и ума...