Моему читателю
Забредший путник, взгляд твой сыщет
В моих стихах печалей хоровод.
Здесь боль. Здесь скорбь, как на кладбище,
Под строчкой трепетной живет.
Любви усопшей здесь жилище,
Надежд растаявших приют,
Страстей сгоревших пепелище
И одиночества уют.
Таится где-то здесь начало,
Что в мысль сомнение несло,
Что душу грустью мне питало
И от притворства упасло.
Быть может, путник утомленный,
Мой стих твою взволнует грудь,
И мыслью робкой ты прельщенный
В себя захочешь заглянуть.