Поза, проза, долголетье,
у стихии нет возврата.
Стены стонут в сером свете,
и скулят тихонько рамы.
В тихом омуте жестоком
водятся чуднЫе звери.
Приглядишься - вроде сокол,
повернётся в профиль – ведьма.
Пересмешники лихие
не упустят вставить слово.
Как художника обидеть?
Не заметить – и готово.
А потом, ломая руки,
возвести его на плаху.
Вот и умер, чин по чину,
погребём его с размахом.
Он не будет пререкаться,
не порушит нам устои.
Всем счастливо оставаться!
Стал легендой, он достоин.