В завалах книг, в бумажно-строгой мудрости,
Легко дойти до вопиющей нудности,
Подобной пыли, вьющейся вокруг,
Поскольку только Божье слово - истинно,
Другое же порой совсем не искренне
И слишком часто - лишь случайный звук.
И всё, что постигаешь обретением,
Теряешь за страничным шелестением,
В котором запах слаб и бледен цвет,
Где нет ни ощущенья, ни касания,
Ни дрожи листьев, ни дождя плескания;
Ни таинства любви, ни веры нет...
Но только пусть оно как есть останется,
И жизнь, и то, что сквозь строку проглянется, -
Вдруг да сойдутся в глубине души.
Тогда вот и настанет сокровенное,
Сердечное, сквозное, внутривенное -
И солнца луч пронижет стеллажи.