От куста тернового,
верно, сердце ранится:
что от лета скорого
в памяти останется? –
будничные тяготы
как в тумане минули,
будто волчьей ягоды
мне в питьё подкинули.
Жизнь не горем полнится:
вздрогнул, как от выстрела,
не успел опомниться,
всё сгорело, выстыло,
точно листья в ворохе, –
беды и терзания.
Нет, не эти всполохи
вижу пред глазами я…
Взгляд твой будет сниться мне,
что на долю плачется,
прячась за ресницами
в ситцевое платьице;
как стою на пристани
в забытьи с вещами я,
как ты смотришь пристально
вслед мне на прощание;
как бегут прохожие
и причал качается…
Наши дни погожие,
видно, здесь кончаются.
Поцелуи досиня
у лесной проточины
разметал по осени
ветер вдоль обочины.
©Илья Чехов