О, боже, Мэгги, ты еще веришь, что любовью можно спастись!?
Все твои мечты всегда были устремлены непокорно ввысь.
Это как у нас на юге: бьешь в голову, получаешь под дых.
Любовь – это та же ненависть, за исключением составных.
Мэгги, ты видела, как режет твои руки сахарный тростник.
Так и любовь, на вкус сладка, но выжмешь сок, и остается жмых.
Твоя мать из Южного Уэльса – очень чувственный организм,
От отца ирландская кровь, ей всегда был свойственен романтизм.
Помнишь рассказ о птице, той, которая острый находит шип
В зарослях терновника, не боясь умереть, на него летит.
Она поет в жизни всего лишь раз, когда чувствует свою смерть.
В ее оперенье сизом отразилась вся неземная твердь.
Так, Мэгги, люди, спасаясь от любви, бросаются на шипы.
Не в силах укротить стихию, бушующую внутри. Но ты
Напрасно, Мэг, думаешь, что любовью кого-то можно спасти.
Люди не о прощенье молят, а о спасении от любви.