Провода. Через реку дорога,
Чей-то вечно заброшенный путь.
Ему ждать осталось немного,
Чтоб понять непонятную суть.
Он не хочет остаться без права
Самому выбирать время сна.
Пусть останется горькая слава,
Впереди ещё будет весна.
Снег застыл в этой жуткой картине -
В бледно-жёлтом пятне фонаря.
И не тает, и руки не стынут,
Неужели всё сделано зря?
Видно, просто сегодня придётся
Стать на розовый треснувший лёд.
Он пройдёт, но назад не вернётся.
Для кого? Кто ещё его ждёт?
По следам на подтаявшем снеге,
По сутулой фигуре вдали.
Не суди о нём, как о побеге -
Об исходе из грешной земли.