ты живёшь в непонятно каком доме.
но я знаю, что мы рядом.
можем заказать пиццу на дом.
и укрыться в дверном проёме.
мы чувствуем друг друга,
даже, когда без чувств.
и мы будем ходить по кругу,
если мыслей куст пуст.
а я попытаюсь написать стих в пять утра...
ты сказал мне лечь спать, но сам не лёг.
меня окутает очередная хандра.
о, как же сейчас мир убог.
я не смогу сложить больше четверостишия.
или сложила так незаметно...
и долгое протяжное "спиииии"
докажет- под крышей я,
нуждаюсь в тепле несусветно.
и ты напоёшь про рукав, весь в крови.
без пятнадцати пять.
ещё долго до рассвета.
я не хочу ни врать, ни кричать, ни глаголы рифмовать.
но само выходит.
как небо ночью тёмного расцвета.
уже без десяти.
нет обратного пути.
спать так спать.
и ушёл смысл,
как и нормальный режим.
включаешь стиралку на полный отжим.
ведь уже без пяти.
ещё чуть пройти.
и прости, что не сплю сейчас.
стих пишу про бред и нас.
всё, прощайте.
не вспоминайте.