Изломом снег под скудным ветром.
Строка ложится рваным метром,
ломая рифмы, ритм и такт.
И всё как будто бы не так.
И всё как будто ждёшь, чудак,
Того, что не удержат квоты,
Лимиты, рамки, повороты...
Что неподвластно строгим счётам,
Где метронома стрелка стёрта
От невозможности увёрток -
тик-так, тик-так, тик-так...-
Что скроет давние пустоты
необозримостью полёта...
И дальше будешь ждать чего-то?
Какой же, право, ты чудак...