Ухожу нынче в даль, за горизонт,
Оставляю себе нерастраченность чувства,
Оставляя нежность, тоску и печаль,
Ведь любить - то всегда большое искусство.
Как картину писать, скажем так, натюрморт,
Не с натуры конечно, в фантазии пылкой,
Что волнует меня которой уж год,
Но, ненужною стала, как песок, стала зыбкой,
Как туман поутру, неожиданный дождь,
Сильный ветер, сметающий все на пути,
Иль иллюзия, выдумка, а может и ложь,
Где, порою, правду трудно найти,
Бесполезная, лишняя, с чем трудно так жить,
Что дышать тяжело, невыносимо,
Что хранит в себе тонкую, хрупкую нить,
Для тебя вдруг ставшею невесомой, незримой.
И в фантазиях этих живет человек,
Где за дверью скрывает мечту - лучик света,
Проживая короткий, отпущенный век,
На иллюзии эти всё ждет он ответа...
8.01.18.