***

 *  *  *
Лежу я, скорбя. на диване.
О, серость профуканных лет!
Ко мне не заедут цыгане-
поймут, что я бедный поэт..
В мечтах и во снах молодица,
упругость не встреченных тить,
и хочется омолодиться
и все барахло прокутить!

 *  *  *

Наверное, умрешь и не воскреснешь,
Хоть кем-то сможешь выпрыгнуть из тьмы?
Скворцами населился мой скворечник,
и, предположим, бывшими людьми.
Как прилетели,  сказка стала былью,
про них зимой я песни распевал.

Приятней оказаться тем, кем был я,
но без ошибок, тех, что совершал.

«Все будем там» трагически не вою,
отпугиваю глупых мыслей рой.
И все-таки, как не крути башкою,
гораздо лучше вариант второй.