Если в прохладный осенний день выйти за стены дома,
Деревянного дома, сложенного из цельных дубовых брёвен,
Если вдохнуть полной грудью аромат дурманящей можжевелы,
Можно увидеть остатки былого, позабыв про грядущую темень.
Можно пересказать и длинную ноорскую песню,
Но что толку в песне, когда она потеряет слово?
Где смысл музыки, забывшей звучать и литься?
Кто примет погибшую душу, потерявшую связь с отчизной?
На каких берегах у какого студёного моря,
Отыщется каменный фьорд, в котором бы боль моя отразилась?
Кто хранит эту руну, отвечающую на любые вопросы?
Если в прохладных осенний день выйти навстречу птицам
И идти вслед за солнцем до самого-самого края заката,
Чтобы забыть обо всём, чтобы очистить память от скверны,
Никому не сказав на прощание даже полслова...
Море, холодное море, смывает все тайные страхи,
Словно рубец на сердце, кровоточащий всё сильнее.
Море - это отдельная жизнь в каждом печальном всхлипе,
Это - предвечнейший зов, пред которым бессильны стены.
Море - иконопись жизни средь хлопьев солёной пены,
Словно голосом друга онопризывает тебя на помощь,
Оно ищет меня в холодных каменных шхерах,
И, не находя, отступает обратно в безумной печали.
Люди, живущие на побережье, вечно ждут у моря погоды,
В тех местах, где слово meer вместо пространства на карте
Становится символом вечной жизни и вечной победы,
Там, где позабыв о стихии, рождается новое племя.