Как ты?
Все также по краю
ходишь,
ничейный,
бесхозный
и с наслажденьем вдыхаешь
едкий дымок папиросный?
В сердце, пристёгнутый брошью,
жёлтый бумажный фонарик
вспыхнет.
И сразу припомнишь
мой безнадёжный прозаик:
Полузатопленной лодкой -
утро.
В малиновых пятнах -
небо.
Лимонная долька
стукнет веслом деревянным
в окна.
И в город-прозаик
как несгибаемый стоик
шумное утро вползает
и в напряжённую стойку
ставит мосты.
Под мостами -
проза,
суровая проза:
сгустки расплавленной стали
смешаны с кровью венозной.