На большаке в обносках Фигаро
Ведет толпу к седому горизонту,
Он презирает прошлый век и строй
Не веря ни себе,ни Богу,ни народу.
Луна в пучине серебристое бордо,
Под глыбами сиянья притаились тени,
Застрельщик нищих горький Фигаро,
Не верящий в дворянство гордый гений.
В годину замороженных всемирных битв,
Когда гольем пьют спирт в притворе,
Когда забыли ритм живых молитв,
Когда живут как надпись на заборе...
Такие Фигаро тогда идут во тьме,
В горн страха дует дух толпы угрюмой,
И не Спартак тогда в большой цене
А мастер жалкий на все ноги-руки...
Горластый,дикий, не похожий на Христа,
Готовый жизни глупых положить на взгорьях,
На мрачном небе призрачный квазар,
Безумный,боль сразивший болью...
На большаке так много вновь слепых,
Исколотые ливни разрывают души,
Сам лунный снег из грубой темноты
Выходит и крылами слезы тушит...