Я признаюсь тебе, что это письмо писал пьяным.
Так легче мне было всю передать его суть.
А потом, я боялся, что не дойду до дивана.
И что мне никак, мне никак без тебя не уснуть.
Я писал тебе то, что так сложно сказать мне словами.
Перо и бумага все стерпят, ведь им наплевать.
На то, что сейчас происходит с тобой, со мной, с нами.
Они не живые. Они не умеют страдать.
Я писал, что соседка тебе шлет постоянно приветы.
А муж ее смотрит на мир чрез бутылку вина.
И как ненавижу людей, что дают мне советы.
Забыть о тебе. Ведь ты уже не одна.
Написал я тебе, что грущу и питаю надежду.
Ведь, может быть, время придет и раздастся звонок.
А природа уже пару раз сменила одежды.
Но нет ни звонка в мою дверь, ни шагов твоих ног.
Я писал очень пьяный и был почти всем доволен.
Особенно тем, что живу и пока что дышу.
И тем, что слова, мысли, чувства пускаю на волю.
А если захочешь, о многом еще напишу.
Но знаю, тебе никогда не узнать мою долю.
Ведь это письмо догорает, где я окурки тушу.