***
Я согреваю дом дырявый, очень старый,
и жалуюсь ему на хмурую судьбу.
В ответ он мне скрипит и стонет от
угара
иль жабой пропоёт как домовой в трубу.
В нем <часики> стучат, то в том бревне,
то в этом,
и бабочки живут, чтоб вылезти к окну,
хотя ещё зима и не спешит на лето,
когда дымок мороза поутру.
И мне теплей зимой от живности, от этой -
от дома шёпота и древней доброты,
старается во всю, хотя по всем приметам
его года дошли до той поры,
когда и люди мрут, чуть жалуясь устало
на век, короткий свой, и вечный недобор...
И нам теперь вдвоём скрипеть судьбой настало -
дожить бы до весны, а там, брат, на простор.
откроем окна в сад и бабочек отпустим -
пусть весело летят и кружатся в лучах,
вскопаем огород, посадим им капусты
и сами посидим в тепле, в саду, впотьмах.
вдыхая сада дух и соловьиный клёкот...
И, может быть, судьбой останемся вполне
довольны с домом мы, и запоздалый ропот
замрёт там в вышине, исчезнет в вышине.