Иногда мне кажется: я бесконечен,
Я — пуст, без краёв и дна,
Я точно знаю, что свет не вечен,
Но явно не жду конца.
У меня от пальцев
Дрожит
Холод,
У меня под сердцем стучит ребро,
Я — голые нервы, эмоции. Голод.
Голод по чувствам.
"Мне всё равно".
Иногда мне кажется: эгоистичен,
У меня в строках часто мелькает "Я",
Я вжился в роль, но слишком не артистичен,
Чтобы потом без боли вернуть себя.
Боже, храни мою личную королеву,
Боже, храни безумного короля.
Я не король,
Я — солнечное затменье.
Принц без короны.
Боже, храни себя.
Иногда мне кажется: я влюблен до безумья,
Или это всего лишь вспышки от слова "друг",
Я их не различал, и мои раздумья
Тоже не видят разницы в тепле рук.
Я могу расписать "любовь", но лишь ради смеха,
Смысл слова будет, в итоге, всегда один,
Любовь — нежность, доверие, и ещё
Что-то нужно сверху.
Что-то схожее с чистым звуком льдяных лавин.
Я зарёкся как-то впредь не писать кому-то,
Отправлять слова без адреса в никуда,
И я жду наказание за этот проступок,
Будто
Просто стёр черту своего "нельзя".
Во мне веры к людям осталось на два процента,
Один уже твой, второй я боюсь давать.
Наверно, уже не нужно. Уже, наверное,
Не хочется снова что-то в себе терять.
"Я, нижеподписавшийся...",
Печать, подпись.
(Может лучше будет сказать "...подписавшаяся"?
Нет, слишком открыто, мне с маской проще).
Печать, подпись.
"Держи, корона теперь твоя".
Боже, храни мою личную королеву,
Боже, храни безумного короля.
Я — не король,
Я — солнечное затменье.
Шорохи. Тихо.
"Можно обнять тебя?".