***

Лед в стакане
умней огня
коньяка,что повенчан с грустью.
Нимбом увенчан
тоже не я,
возвращаясь,под утро к устью.
В нем,абсурд,оберну в слова.
Заверну,чтоб забрать с собою.
На салфетке пятно:Глава...
Остальное,под жестяною,
наспех брошенной,
частью сна.
Гнет которой ломает ветки.
Постелила,мне их,весна.
Ведь зимой,грусть,стреляет метко.
Я же - в клетке.
Поцелуев,обьятий и рук чужих.
Умаляющих жизнь по крохам.
Умоляющих,в спину- Вернись...
А в лицо,с угрожающим вздохом
ставят метку,на слово "жизнь".
 Снова утро дрожит под рябь
из виниловых слов-мелодий,
что находят,в мозгу,свой ряд.
И становится легче. Вроде...
Вспоминаю,с рассветом,слова.
Но мне горло жжет кляп подушки.
- Да,любимая,ты права...
я шепчу в нелюбимое ушко..