Да, я "верю" в тебя, в этот странный талант,
И на "кляксы" смотрю равнодушно.
Даже если бы "охрой" упиться в умат,
Мне средь кисточек было бы душно.
Сколько красок в палитре намешано всех,
Столько грязи и в мире искусства,
Но поэзия - свято, не стол для потех!
Как итог этих долгих, измученных вех,
Мир пустого, но сытного чувства.
Как смешон, как же близок сей жалкий конец,
И как трудно снимать свой терновый венец!
Ефим Грубый.