я, кажется, разучилась писать стишки.
как раньше. с душой, интригой.
и все мои попытки и броски,
оказались докуренной сигой.
и её растоптали об грязный, мокрый асфальт.
потушили последнюю Искру.
и теперь не играет уже скрипка-альт,
и поэзия запредельно близко.
подкралась прямо к горлу,
вплотную, не отцепить.
уже когти грязные точит.
и на ин.язе что-то проворно хохочет.
уже варит котёл стихотворных размеров.
и рифмы, и ритма тоже.
и уже куча примеров,
ведь все поэты похожи.
а анапесту какое дело
как срифмовать его поэт сможет.
и на моей могиле
будут незаконченные без рифмы строки.
ведь я уже не в силе
избежать бездарности потоки.