И падал лист, и было видно
в стекле, как из глубин ехидной
спешит навстречу тень, и вот
они – одно на глади вод.
Дождь смолк. Конец. Ни слова больше.
Всё в прошлом… На гармошке - порше
всласть тарарахнул зинзивер:
«Я – музыка небесных сфер!..
Нет будущего!..»
В настоящем
в глаза нам молнию, как ящер -
язык свой ядовитый, вдруг
сквозь солнце мечет бывший друг
и с зеркальцем смеётся, жалкий.
И, зорче цирковой гадалки,
предсказывает всем нам жизнь
такую, что держись, держись.