Не происходит сгущение красок,
Чёрное, белое, серое,
Это наглый обман!
Белое лишь если ты тупой или наркоман.
Мол бродим в одинаковых туннелях,
Мол видим повторяющийся, холодный свет,
Ибо этот проблеск в борделях,
Зыбит океана эстетный обет...
И дело не в просветление, вере,
Не в цветах, тонах и человеческих муках,
Воистину, всё в одинаковой мере,
Стремится, тянется и измеряется в разлуках...
Разлука маскарад времён,
То и мерцают вольто иль бригелла,
И средь пляска, ветви, ветви да клён,
Приводят на ум, цепляя за тело...
К тем относящемся, я, сострадалец,
Не покоритель и не вождь племён,
Тем, кто на углях пляшут танец,
Жизнь не кошмар и вовсе не сон...
Ведь чем рослей, поперечно дольше,
Чем светлей, тем звонче,
Но фортуна стохастический распасть должна,
Ибо время - автократ,
Амофорно влияя, но значимее в стократ,
Губит почёты, лавры стирая в порошок - бога, а за ним и динозавры.
Но шепча момент шёпотом вблизи :
"Худшая смерть - оно есть старость",
В секунды когда всё тянет вниз,
Даже такое, ублажняет ярость.
В мгновенья, когда жизнь черна,
Без серых брызгов на холсте,
Тому подобное, как этакие слова,
Дают эхо глухоте...