Как охота растаять в Небе,
Стать слезинкой росы в траве,
Не участвовать в этом забеге,
Уготованном по судьбе.
Но шмыгнёшь, как всегда, носом,
Но сотрёшь набежавшую влажь,
И опять занимаешься чёсом
И творишь рядовой ералаш.
Утомлённой душе, видно, проще
Отыскать в себе Космоса нить.
Потому и, грустя, не ропщешь,
Что небесность в себе не убить.
Как возможно умыть кожу,
Чем души умывается грязь?
И на что чистота похожа?
На творящий огонь глаз.
Значит, снова шмыгну носом
И сотру, и улыбку найду,
И подумаю снова: «Боже,
Как ни путал бы, а приду…»
5 января 2018