Свята ли ложь?
Из первых рук - обрывки памяти
не соскребёшь со стенок сердца.
Даже не пытайся.
Рисует жизнь всё чаще кровью
гео-граффити.
Вопрос один - иль напролом,
иль отойди и не мешайся.
Ночной перрон.
Пустые поезда без расписаний.
Метель в вагоне. У окна -
то ль ангел спит, то ль привокзальный бомж.
Первый - зажал в руке кем-то не поднятые сани,
второй - с душой, как закатившийся под плинтус грош.
Ни в расстоянье-дело,ни во времени, ни в отклонение от нормы.
Читаешь жизнь,и судишь книгу в триллион чистых страниц,
когда на сотню тысяч идентификаций борна -
всего один полёт,
но совершенней самых совершенных птиц.