Чуть на отшибе.
В глубине от магистрали.
- Где он находится?
- Да вроде где-то тут...
...Сто лет назад от этой хвори умирали.
Сегодня - лечится.
До старости живут.
Сто лет назад алели яблоком румяным,
Но - с червоточиной.
С невидимой гнильцой.
А мир всё потчевал надеждой и обманом,
Уже не глядя обреченному в лицо:
Мол, стОит север поменять на юг и море -
И хворь отступит перед войском вечных роз.
Но только розам-тубе-розам не до хвори.
Их не касается чужой туберкулёз.
А кто-то важное записывал в тетрадке,
Любовно клумбы поливал в своём саду.
Почти прозрачный от привычной лихорадки,
Он в Красоту переплавлял свою беду.
...Чуть на отшибе,
В глубине от магистрали -
Приют чахоточных.
Дай бог здоровья им.
Благо-дарение всем тем, что умирали,
Любовь к живому завещая нам, живым.