Путешествие в высший свет
Я снова вышел в "высший свет",
Ища таланты и открытость.
Я там единственный поэт
И, может, даже знаменитость.
И что ж я вижу? Как всегда,
Юнец уснул у барной стойки.
В кафе паршивая еда
И чай на вкус ужасно горький.
А вот и пресса у дверей,
Меня, наверно, караулит...
Она приврать "немножко" любит,
Вы постарайтесь быть мудрей:
Не стоит слишком зазнаваться
И шлюх на публике ласкать,
И показательно ругаться,
И по-простому одеваться,
И в людях искренность искать.
Взывать к их совести не стоит,
У них её с собою нет.
Вот, собственно, и "высший свет",
Что "бал" очередной проводит...
Я вижу вечно пред собой
Армаду жутких дилетантов.
Толпа, лишённая талантов,
Стоит, поникнув головой.
И нет маразму их числа,
Как нет бездарности их счёта!
Вот, справа женщина прошла,
Мадам высокого полёта
Найти пыталась в зале что-то,
Но, очевидно, не нашла.
Не в первый раз она вот так
Приходит запросто на сходку,
А муж лакает дома водку
И веселится, как дурак.
Ко мне пристал политикан...
Ну, право, тот ещё зануда!
смотрел бы лучше на экран,
Здесь без него полно абсурда!
Ну как же он меня достал
Своей беседой о сирийцах,
О курдах да об экстремистах...
О всяких там сепаратистах
И об исламских террористах
Он три часа мне заливал...
Но, слава Богу, не впервой
Мне слушать было это, братцы!..
Ему кивая головой,
Домой я начал собираться...
Вот мимо девушка идёт,
Держа в руках букет из лилий.
Ей место двое уступили,
В бокал шампанское налили,
но их смутил её живот,
Она ребёнка скоро ждёт.
И посидев там полчаса,
Она вспорхнула, словно лебедь.
Её волненье не измерить,
Не посмотрев в её глаза.
Она впервые здесь была
И слушать сплетни не могла...
Ну, что ж, а мне теперь пора
Знакомить вас с элитой местной,
Что за беседой интересной
Здесь коротает вечера.
Иван Сергеевич давно
Прослыл бомжЁм на всю округу.
Он всем рассказывал смешно,
Как жал Миронову он руку.
Той сказке скоро сорок лет,
А продолжения всё нет...
Его рассказы так просты
(Но простота - сестра таланта)
И мне милее, чем холсты
Очередного дилетанта.
И год не виделись мы с ним,
Авось, потом поговорим...
Ланская, в принципе, ни чем
Вас удивить уже не сможет,
И ей при этом не поможет
Роман абсурдный про гарем.
Ей дураки кричат "ура",
А ей на пенсию пора.
Не я войну с ней развязал,
С ней наша ненависть взаимна.
"Мне ваше творчество противно", -
Мой взгляд однажды ей сказал.
Но я обычно сам молчу,
Вражды открытой не хочу...
А Сёмин, помнится, поэт...
Нет, извиняюсь, он художник!
Давненько входит в "высший свет"
И матерится, как сапожник.
Чужих работ всегдашний критик,
На деле сам ужасный нытик.
Наверно, каждого стошнит,
Кто видел раз его картины.
Себя великим Сёмин мнит
И, не стесняясь, говорит:
"Вы все полнейшие кретины!"
А я сказал бы, что кретин
На самом деле он один.
Мораль в его работах есть,
Мол, не ищи искусства в блудстве.
А Сёмин тортик жадно ест,
Всех обвиняя в баламутстве.
А рядом с ним сидит модель,
Она, как я, невольный зритель.
С гуашью спутав акварель,
Она есть истинный ценитель.
Я тоже перепутал их,
Чтоб разозлить "друзей" своих.
А что о ней сказать мне вАм!?
Она, бездарная красотка,
Подносит свой стакан к губам,
И вот течёт к желудку водка...
Она идёт своей тропой
И вновь утрёт носы подругам.
Но я-то знаю, что такой
Полуреальной красотой
Она обязана хирургам.
Готова лечь под нож опять,
Чтоб грудь немного "накачать"...
Короче, там полным-полно
Людей, чьё творчество убого.
Я понял это всё давно,
Ведь те "творцы" забыли Бога.
И спорить с ними лишний раз
Не стоит даже вам пытаться.
Полно зомбированных глаз,
Что могут только измываться...
Без Бога в сердце жить нельзя,
Это немыслимо и сложно.
Но, в повседневности скользя,
Пришли мы к пропасти безбожной.
Я молча встал из-за стола
И, не прощаясь, удалился.
Меня модель к себе звала,
Но разговор не получился.
С тех самых пор я никогда
Не принимаю приглашений.
Тому подобных заведений
Не посещаю никогда.
Зачем теперь туда ходить,
Где я бездарность эту видел?
Там никого я не обидел,
Прощенье не за что просить...
27-30 мая 2016 года
16-17 июня 2016 года