Собрав в ладони свет лучины,
Тепло печи к груди прижав,
Все наши Папы как мужчины,
Ушли по шпалам переправ.
Туда где первый бой свинцовый,
Косил под корень их друзей,
И где окопом заклеймённый,
Лежит молоденький старлей.
Они надеются всех павших,
Поднять с могил, что без имён,
Стоят в полях в заросших чащах,
С тех незапамятных времён.
И вот везде по всей планете,
Видны святые их труды,
И память как живой свидетель,
Их незаконченной войны.