Одинаковые, как горох из стручков,
И уже готовы к посеву.
Вот возьмут знамена, соберут дyрaчков,
Вдохновят их праведным гневом,
Кто-то с неба всех осенит перстом
И уложит в землю рядами.
А какой урожай соберут потом
На полях, цветущих крестами?