Д.Х.
Вот мысли
На пыльной бумаге застыли,
Ещё не отлитые в строфы стиха.
Они как вино
В незакрытой бутыли,
Грустят,
Выдыхаясь не дни,
А века.
Я в сером бессилье
И в скуке зелёной
Давно уж о радости этой забыл,
Но вот у порога
Пегас окрылённый
Заржал
И копытом призывно забил.
Тут на ноги шпоры я,
Скуку – под лавку,
И сходу на этого жеребца.
И мысли в парнасскую мчу
Переплавку,
Покуда не выдохлись
До конца...