Луна на небе светит,
Свежа, словно не сотни лет на своде.
Мечтатель каждый ей бредит,
А та и не думает о народе.
Красива в пустыни, на дюнах,
Ей киты поют в морях,
Красива на полюсе, во льдах,
Ей в горах радуется монах.
В поле русском она сияет яро,
Смеясь, идёт по миру,
Но в небо наше возвращается скоро,
Ностальгическую корча мину.
Как и я печальна во тьме,
Прибита гвоздями к робному домишке,
Пыталась найти себе жизнь, да вот где?
Осталась та с нами и шепчет:"Людишки..."