Поэт не может жить счастливо,
Поэту нужно умереть.
Рассыпаться в строфа'х блудливых,
И, как фитиль, дотла сгореть.
В стихах, растоптанный тоскою,
Дрожащей он возьмет рукою
В зеленый вечер под окном
Потертый чайник с коньяком.
Поэт, что вдоволь не обласкан
Вниманием прогнивших масс,
Тотчас для нас предстанет в фас
Сорвав с себя небрежно маску.
Без женской ласки и любви
Расскажет, как фатальны дни..
Вита Мортис © 2018