Мне б хотелось кричать, что искусство мертво,
Что поэты перевелись в России,
Что таких, как Блок, Пастернак, Казаков,
Безвозвратно года унесли.
И, хмуря брови, читать о своём гнилом поколении,
О том, как бесстыже скупая знать
Задушила купюрами пение.
Мол,
Они растоптали мораль,
Надежда и вера повесились в комнате,
Переплавили в кольца Священный Грааль,
А вместо чести:
- Чего изволите?
Какую б известность мне принесли
Строки о потерянном времени,
Что больше в мире не сыщешь любви,
Что нет былой страсти и рвения?
И главное -
Вечно коситься назад,
Твердя, что былое лучше:
- Сейчас за окном -
Дешёвый разврат,
А тогда -
Ленты белые, кружева!
Мне б хотелось кричать, что искусство мертво,
И погибло моё поколение,
Но я не буду бросать строчки о том,
Чего нет,
И не случится
Со временем.
Глупцов с излишком было и встарь,
И сейчас две беды:
Дураки да дороги.
Но творцы не оставили пушкинский край,
Вы еще встретите их души в истории.