Мои стихи забудут, mon ami.
Сгорят в огне, потерянные строки.
Как откровенья голос, взмах руки,
Деяния неведомых пророков.
Кто вспомнит то, как я умел мечтать?
Любить открыто, сыпать соль на раны?
И человека, спавшего в снегу
Что спас я ночью, когда шел от мамы?
Кто вспомнит песни, ночи у костров?
Во тьме ночей, где молодость пропита...
Как видите, я честно говорю.
Но, коль писать, то, уж писать открыто.
Армейский наш гнетущий полигон,
Град детства, у реки с Луною.
"И первый поцелуй и первый бой",
Что мы уносим, уходя с собою?
Но... мне противен фарс как суть вещей
Пускай Господь меня неладно скрОил.
Но, коль творить, то почерком души
А уходить - неведомым героем.
Ссылка для донейшн автору:
https://money.yandex.ru/to/410015230776817