Не под звук фанфар, салютов блики,
Я рождён не принцем, не банкиром…
Но от роду – не хромой, не сирый –
Сын народов славных и великих…
Воля звёзд над православным миром
Повела меня путём неблизким…
Мимо Волги половодной шири,
За Урал, через снега Сибири –
К берегам таёжным – уссурийским.
Где кричит отчаянно баклан,
И от пагод мудростей буддийских –
Алтарей и храмов дивных стран
Песнь доносит Тихий океан.
На земле целебного женьшеня
Кедром дышат скалы гор и падь,
Расцветает лотосами гладь
Чистых вод, что потчуют оленя…
Здесь опасно леопард прорежен,
Но бездушна браконьеров рать!
И совсем, как зубры в Беловежье,
Тигры не желают вымирать.
Что-то говоря про «комом блин»,
Власть горда реформою земельной,
А заливы – мощью корабельной.
Пролетает журавлиный клин,
Жаль, я не могу писать картин
Маслом или краской акварельной…
Дочери уже двадцать один.
И, похоже, станет жить отдельно,
Но пока звонит еженедельно.
Из теперь уже своих чужбин…
Мы, даст Бог, увидимся по лету!
В аэропорту, садясь в машину,
Дочь укажет свежую примету,
Как густеют батины седины…
Я скажу: «…От боли Украины…»
Я – уже не тот, что был, блондин.
Не влекут кафе и магазины
Пестротой и пошлостью витрин.
Но полста – не возраст для мужчины.
А судьба – безвестный серпантин.