Мы все истлеем, как забытый предок
На пальцах кольца вбитые углём
Те, что подарены тобою напоследок
Напоминанье перед этим днём
Мы все умрём и не один писатель
Писал об этом как на зло угрюмо
Но кто я? Что я? Только лишь мечтатель
Головою вылезший из трюма