Мне надоело быть искренним, добрым,
Каждому встречному счастье нести,
Дарить его, правда, в обертке от боли,
Дальше внутри себя войны вести.
Я улыбаюсь, лицо мое - солнце,
Солнце, что полно метелей, дождей.
Но, в темном ящике, где-то на донце,
Маленький мальчик бежит от теней.
Я убиваю в себе все живое.
Я становлюсь, словно робот, немым.
Скромный поэт внутри ходит в неволе,
Знает: мечты его больше не с ним.
Машины ревут, пулеметы стреляют,
И вновь попадают в конечную цель.
А люди, что в масках, совсем и не знают:
Закрыта отныне к душе моей дверь.
Мне каждое слово - удары до рвоты,
Мне каждая рифма - сквозь печень ножи.
Вы думали, я преклонюсь перед ротой?
Ошиблись. Силён, ведь пером одержим.
2 октября 2017 / 23:06