Ты напишешь стихи, а тебя вновь растопчут, смешают с землёй, не спросив, кто ты есть и что чувствуешь ныне.
Как зовёшься? Поэт, говоришь? Да забудь, здесь лишь чёткие рамки, границы фантазий, теперь слово живого сидит за решетками злыми.
Ты смиришься, поверь. Ведь когда тебя бьют по лицу сильным ветром, смешав с оскорблением, завистью грубой,
В сотый, падая, раз, ты не встанешь с земли, будешь тушей лежать под сырым одеялом противных обид, нервно скалить разбитые зубы.
Ты не думай, потом все пройдёт. Ты, как Мастер, сожжешь свою книжку с наивным названием "Стихотворения".
А душа не заплачет, станешь ей безразличен, как и впрочем твои же стихи, в ней царица теперь - Разорение.
Я скажу тебе так: ты пиши, пока силы внутри не покинут, пока будет в душе жить надежды огонь. Развивайся, твори, не сдавайся!
Не смотри на других, в них уже всё - гнильё, только я заклинаю тебя, как никто: человеком внутри лишь останься.
30.09.17 / 12:37