О чём писать? И надо ли?
Могу так час тупить,
с компом открытым, и со взглядом вдаль
субстанции в башке перебирая.
Одни важны, но уж исписанны до дыр,
Другие завтра вряд ли пригодятся,
А третьи сладострастны, но вредны зубам,
К четвёртым слишком сложно докопаться.
Стихи в моей пожизненной дороге,
роль выполняют жёлтых кирпичей,
где тесно пригнаны один к другому,
где редкими вкраплениями в землю.
И надо прыгать
как по кочкам,
чтобы не шлёпнуться,
в грязь рылом.
Ведь грунт меж ними - плод привычек
ментальная зыбучая трясина.
Где откровенно вязок и губителен,
где хворостом надежд присыпан.
С победным рыком
прыгнешь.
Хруст, брызги, крики,
гибель.
А может вовсе не погибель?
семейный быт, большее ложе,
забота милой, детский шёпот:
*мой папа в мире самый лучший*
Звучит забавно,
круто, правда.
но круг сей
пропущу, пожалуй.
точней, Я - пас.
Я просто жаден до познаний ,
мне надо много, пусть не сразу.
Но из глубин, из самой сути данности ,
Где корни видимого прячутся,
и кирпичи
стихов
прокладывают
путь тот.
А там в корнях переплетении
есть вариант, призвать на помощь Шиву
и всё там к чёрту превратить в угли..
А может в чистый свет.. блистаюший
сквозь каждый
лоскуток сушествованья,
такого мимолётного,
как ветер.