Ожидание стало твоей сущностью.
Ты как сказочник, спрятанный в связке сказок,
Гремящих героями. Определённо штучными. Лучшими.
Каждый из них по-своему уникален.
Каждый настолько хорош, что хочется броситься,
Не глядя, с крыши за ним вдогонку.
Ты с восхищением смотришь. Помедлить просишь всё,
Не уходить. Грустишь потом собачонкой…
Ты как Пиноккио грезишь сменить картинку,
Стать настоящим - бумажным, пробиться в Матрицу,
Слиться с пейзажем. Встретить, пускай, не Тринити -
Не до чудес. Хотя б побрататься с Сайфером.
Ты всё ещё ждёшь чего-то, меняешь коды.
Меняешь маски, под ними меняешь лица.
Здесь всё до предела известно, и все знакомы.
А потому - прости! - не удастся влиться.