Жизнь делит, как по формуле,
Показывая норов,
Людей на тех, которые…
И остальных, которых…
Летят, сияя гонором,
Hа собственных моторах
По жизни те, которые…
Пыля на тех, которых…
А после прокуророво
Во властных коридорах
Прессуют те, которые…
Пришедших тех, которых...
Как будто божью бороду,
Когда вступил он в спор их,
Схватили те, которые…
Ловчее тех, которых…
Мне что-то не по норову
Ни подлость, ни позор их –
Ни тех крутых, которые…
Ни всмятку тех, которых…
Чтоб не вильнуло в сторону,
Держа сухим свой порох,
Плюю на тех, которые…
Да и на тех, которых…
Живу, сбежав из города,
В деревне на просторах –
Вдали от тех, которые…
Оставив тех, которых…
Борис Зверев
Душе легко и здорово
В полях голубовзорых:
Не давят те, которые…
Не ноют те, которых…
Им дорог шелест долларов,
Мне ж – снег и листьев шорох.
Живите те, которые…
Имея тех, которых...!
Пусть делит жизнь не поровну:
Тем – кукиш, этим – ворох…
Не по нутру мне формула,
Что жить диктует в сворах.