Дни лета бабьего светлы –
сентябрь отплакал.
Ныряет в тёмный пруд с ветлы
листвы салака.
Постичь пытаясь до конца
закон Ньютона,
Слетают тихо с лип сердца,
ладошки – с клёнов.
Признав ветров осенних власть,
как солнца блики,
С берёз планируют, кружась,
листочки-пики.
И лишь с дубов резной погон
слетать не хочет.
Наверно, к ветке крепче он
весной пристрочен.
Но на упрямство разозлясь,
порывом грубым
Швырнёт позднее ветер в грязь
погоны с дуба.
Он распогонит до весны
красавцев стройных:
Перед зимою все равны,
ну, кроме хвойных.