***

Голые дни преподносят больное как блюдо-
Странно всё это, быть может, ты наглый ублюдок,
Если накрыла с башкой эта серая груда
Бреда из всплесков эмоций и криков придурков?...

В память о них никто не запустит салютов.
Можешь считать, что спокойствие - это так круто!
И каждый раз сожалеть и ныть, что нет пульта
С кнопкой, что кликом вернёт былые минуты...

Линия замкнута - ты внутри, здесь не уютно:
Словно колодец, в котором на дне - ты и будни!
Можно откинуться, дело пули-секунды -
Способов множество, словно ликов у Будды.

Подступил к горлу комок, это серости клубни -
В них нет друзей, а враги с каждым новым паскудней.
В чаще - оленей похлеще, чем мошкары в джунглях;
Только обжегся - и вновь наступаешь на угли...

Здесь детский лепет не стоит не цента, ни фунта:
Глупые морды играют по-прежнему в куклы,
Топчут рассаду на ими же взрощенных клумбах -
«Да, я большой, я работаю и хожу в клубы!»

Ну же, кидайтесь, кричите, как это грубо!
Корчите лица серьёзные, насупив губы!
Есть посерьёзнее вещи - ВИЧ, рак, блять, тубик!
На клык получите позже, жизнь не забудет.

Так и не понял никто, как тут - бедно иль худо;
Головы падают с плеч - все не видят: о чудо!
Лучше на заднице, клеем прилипшей, как будто,
Пуще засалиться, овощем став по всем пунктам!