Жалко мне своею жизнью гордых,
Ведь в страстях не плавимся, горим.
Я все чаще вспоминаю мертвых
И все реже радуюсь живым.
Где же ты души моей зазноба?
Шастаеш или уже мертва?
На тебе, по моему ставить пробы
Не куда, и все мертвы слова
Что я тратил не жалея смысла.
А сегодня смысл в словах в чести.
Жизнь моя, она как коромысло,
Что до дома трудно донести!
Но и в ней осмысленность загадка.
Я не злой, но злость моя жена.
Если видишь смысл, не очень гадко.
Нет его, то не моя вина.
Мы живём предчувствии кончины.
Там за ней начало, но не факт.
Я ищу, святы мои причины
И в моей природе должный такт.
Я не очень мят, но все же тёртый.
Правда в чём? Её одну храним.
Я всё чаще вспоминаю мертвых.
Я так редко радуюсь живым.