она медленно расстегивает верхнюю пуговицу
как в каком-то кино, недавно просмотренном, точь-в-точь…
и ему вдруг начинает недоставать воздуха,
и хочется то ли плакать, то ли куда-нибудь сбежать прочь…
она совсем еще девочка, лицо фарфоровое…
зеленая травинка в зубах… сладковатый привкус… сирень…
а он сам себе кажется забытым и вымершим,
похожим на артефакт или нет… банальней и проще - на тень…
она скорее всего не читает Бродского,
курит нарочито и тычет пальцем в экран или в карту вин…
… ну, что ты пялишься на неё, пожиратель маленьких девочек,
собиратель потерянных смыслов и хранитель своих руин…
ты когда-то тоже сказочным мальчиком…
брюки-дудочки… сам себе Гоголь и Моголь в одном лице…
ты и не заметил как тебя посадили в испорченную машину времени
и куда-то не туда увезли и что-то там подкрутили в тебе подлеце…
если ты сейчас просто подсядешь к ней,
она мило улыбнется и даже проведет, наверно, с тобой эту ночь…
но он в первый раз в жизни не сделает этого… выцветший отрок…
он не сделает этого… щелкнет пальцами, закажет двойной скотч…
ибо знает, что с утренними петухами,
когда до её предплечья доберется первый рассветный луч,
он исчезнет окончательно, бесповоротно и безповодно,
потому что давно уже на другой стороне жизни и давно уже не живуч…
07 мая 2017