Мой друг, забудь про все печали,
что здесь чужая нам земля:
там нищету приобретали,
хоть и родная сторона;
там даже почта не доходит,
а водка льётся, как с ведра,
попрежнему таланты родит
многострадальная земля.
Кипит, бурлит поток гремучий
да не жалеет нас, людей,
на камнях острых стон ревущий
толпы и тысячи смертей:
там тихо киллер расстреляет
писаку иль банкира, бомж
от голода зимой страдает
да от поборов невтерпёж.
А тут, в Германии, мы чахнем,
душой страдаем от тоски:
природа-матушка не пахнет,
но мы приносим в дар цветы,
имеем всё, коль пожелаем,
лишь бы валюта в дом пришла,
и в интернет все залезаем,
и закрутились тут дела,
но не дела, а так - делишки,
звон тихий от минувших дней,
по вечерам читаем книжки,
но ... растеряли всех друзей -
холодным ветром разбросало
по сторонам нашей Земли...
Ты не теряй своё кресало,
горбушку хлеба подели,
ведь мы, мой друг, одной тревоги,
одной надеждою полны,
у нас с тобой одни дороги,
мы - дети из одной страны...
Несётся поезд жизни нашей,
мелькнёт трезубец иль орёл...
Какая станция всех краше,
и где же всё-таки наш дом?!
2004г. Михаил Пикман
Германия