Неделя уже, как отгрипповал,
а нынче, вот, вовсю литературю,
и маюсь - то истомою, то дурью,
и лажу за наливкою в подвал.
А на дворе собачий Новый Год,
и оттепель, как хворь, очередная.
Пойду гулять – повою и полаю,
и пусть меня шугается народ.
Пойду, пройдусь заснеженной верстой,
и встречу по пути какую суку,
которая меня лизнёт за руку,
и обметёт штаны своим хвостом.
Душа – художник ищет красоты
на синем небе и на встречных лицах,
готовая - то полетать как птица,
то грунтовать размеренно холсты.
И, чтоб меня согрело ремесло,
отброшу всё, что кажется неважным:
неважно, что холсты мои бумажны,
а важно лишь переплетенье слов…