(Памяти В. С. Высоцкого)
И всё, лишь память.., - жизнь прервалась в сорок два…
«Зачем же рано так?.. Ему бы ещё жить..,» -
Звучат душевные о Мастере слова
И по сей час.., - умел творить, любить, дружить… -
Уже и восемьдесят было бы.., - увы.., -
С забралом поднятым он смело «шёл на вы»…
Не опоздал он в гости к Богу, - се ля ви.., -
Жил не по лжи.., - задумок много.., не успел…
«Эх, шестиструнная, ты душу мне не рви!.,» -
Порою тихо пел, порою так хрипел.., -
А его песни тогда знала вся страна, -
Лишь сорок два.., такая доля суждена…
Плыть по течению, известно, не желал,
И против шерсти себя гладить не давал:
Властьпридержащих - не раз было - посылал, -
Эмоции.., - ой, сколь гитарных струн порвал.., -
А за рубеж он выезжал - таки, не раз, -
Высоцкий.., КГБ.., - звучало много фраз…
Жизнь на износ.., - хотелось от всего уйти,
Грязь накопившуюся смыть струёй воды,
Ведь груз проблем, ой, нелегко было нести.., -
Какое - то вот ощущение беды,
Ему казалось так, но шёпот сердца: «Бред.., -
Мысли - то мрачные, от них всё больше вред...»
С семьёй не ладилось.., здоровье - не ахти:
Наркотики и алкоголь.., - и вот, финал…
Осознавал.., шептал всё: «Господи, прости..,» -
Долго не выдержать ему, и это знал… -
Июльский день тот.., - его голос отзвучал.., -
Ваганьковское, там последний ждал причал…
Цырульник Андрей