Стихи, они, как спицы,
Плетут сказанье ловко,
Ложатся на страницу,
И вьются, как веревка,
Свиваются в колечки
Печным дымком над крышей.
Пушистый кот на печке
Как будто и не слышит,
Урчит себе, мурлычет,
Рассказывает сказки,
Холодным носом тычет
И в неге жмурит глазки.
Стихи, они, как птицы.
Корючки на бумаге.
Им не страшны границы,
Они полны отваги,
Они в трубу и в небо,
И прямо к самым звездам,
Но кот еще там не был,
А там же птичьи гнезда!
Мурлыка замирает,
И в предвкушеньи сладком
Стрелой в прыжке сбивает
Чернила и тетрадку,
Поймать за хвост стараясь
Норушку озорную...
Нисколько не стесняясь,
И это зарифмую.
Стихи, они как песня,
Из сердца просто льются.
Умри и вновь воскресни.
Пусть дураки смеются.
Стихи, они, как слезы
И радость очищенья,
Как сильные морозы
В деревне на Крещенье.
Стихи, они как теплый
Пушистый кот на печке.
Как лед весенний блеклый,
Как мягкий воск на свечке,
Как камни на могилах,
Как крест животворящий...
И удержать не в силах
Их сердцем говорящий.