Опять зима нага. Ни снега, ни пурги,
ни льда, ни града, ни гирлянд сосулек.
Январь безрадостен, но мрачен и пуглив,
врасплох застигнутый нагим, ссутулен.
Бежит нечаянный прохожий – «Здравствуй, друг!»
А он в ответ ни слова, ни улыбки.
Он выпит сумраком как ровно всё вокруг
от облаков до тротуарной плитки.
Мы помним, где-то есть – мы знаем это! – страсть,
желание болтать и улыбаться…
В сутулом январе как духом нам не пасть
и день хватать, как завещал Гораций?
Здесь днюет снова ночь в потоке грязевом
людей, машин… и что-то здесь прогнило.
Когда б такой зимой к нам шёл Наполеон,
Представить даже страшно, что бы было!
И я опять не сплю, день с ночью поменял.
Ловлю в окне фонарные разводы.
Мне кажется, что сам ссутуленный январь
утратил веру в красоту природы…