Опять я с гневной лирикой в башке,
И то, что создал, я давно разбил.
Я в алкоголе свой талант зарыл
И ваших сердц не покорил.
Моя кровать - бесплатный гроб.
И подниматься я не вижу смысла.
Ваш мир ничем мне не помог,
И позабыты наши числа.
Вы правы лишь в одном:
Творить я явно неспособен,
Ведь это просто Маяковский
На ухо начитал мне строчек пару сотен.